Bêta

     Rien n'est sûr. La Méduse flotte et l'odeur pique. Le banal est empoisonné, c'est là même le poison, car nos coeurs en dictature aiment à voir le grâve dans l'extrême, tout du moins dans le suspect, soyons clair: où il y a alors de l'intérêt.

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     J'aurais peut-être passé la nuit, en vin, avec Patrick, j'aurais sûrement évité de le panser. Le conditionnel que j'utilise en vêtement de passivité m'irrite de me souffler que c'est "très laid" de croire qu'en hasard, ne peut être volonté.

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     Cote à la plage d'hiver, mais du coté de la mer, je vois Don Quichotte bancal; talonné et claquant, résonnant le pied sur la pierre du passage entre les rochers, balade du vieux catalan en chaussures de vernis; talonnant et claquant, mais lui perpétuellement.

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NB: Le sang sur moi a entamé mon immanence en le sentiment de protection. Orgueilleusement, inconsciemment, peut-être l'un dans l'autre, il m'a murmuré: "cela n'arrive qu'aux autres, tant que tu ne l'as ressentis en chair et non en calcul: la peur".